Une brume d'automne ouvre les portes de mon regard à l'horizon.
Une traversée du monde par ses vents.
Des gouttes d'eau qui n'ont pas le même goût.
Des terres labourrées dans une autre langue.
Un sang qui court de par mes veines.
Une mémoire qui s'imprime d'elle-même à l'encre indélibile.
Des airs de famille qui se juxtaposent à la réalité.

Je joue aux élastiques dans la nuque d'étrangers.
Je transperse leur histoire en calcant les couleurs de leur logis.
Je souligne au passage un brin d'herbe en coin de bouche.

Tout me boie.

Leurs yeux sont fait de ma chaire, mère.

Nous étions cousins un jour et à présent ils me reçoivent bras ouverts.

2 oct